Aire......: SENTIMIENTO

El tren

Tue, 26 Aug 2008 12:41:26 GMT

“ de una locomotora fugitiva

tren arrastrando
cosas vagas
en la solemnidad aplastadora
de la naturaleza,
lanzando
un grito
de ansia,
de humo,
como un escalofrío
en el paisaje! “

Oda a los trenes del Sur. Pablo Neruda.

Perdí el tren.

No es la primera vez, ni siquiera sólo la décima, por lo que aburrida, he dejado ya el hábito de enfadarme por ello, ni siquiera siento un gramo de rabia por su huída sin mí.

Me deja una sensación extraña, esa que sólo dejan los trenes al partir, mi mirada se pierde en el infinito junto con el tren, y permanezco en un estado de ensoñación melancólica, del que salgo siempre con un suspiro de resignación.

No, nunca pienso dónde va, ni en las personas que viajan en él, ni en mil historias para cada una de ellas, nunca tuve demasiada imaginación ni curiosidad por el destino de los trenes. Supongo que prefiero dejarme arrastrar por la sensación de que viajan a otros mundos, lugares que no puedo definir , sólo sentir. Mundos donde no sé si reina la luz o la sombra, si existen los océanos y las aves…ni siquiera si se parecen un poco a mi entorno ( lo cual , en el fondo no deseo)

Es curioso. Cuando recuerdo los trenes alejándose por sus raíles, en mi imaginación son siempre viejos trenes, negros por el carbón. Dejan escapar el humo por su chimenea, como si fuera su sonrisa, su pitido parece el aullido de una alegría que reprime, por respeto a quienes permanecen.

Ellos siempre están felices de emprender su viaje, como si siempre estuvieran abandonando el invierno.

La muerte

Thu, 21 Aug 2008 19:35:51 GMT

Una línea blanca. A un lado camina la vida, al otro, la muerte. En el medio se ven sus manos entrelazadas.

La vida camina alegre, no echa de menos la mano que lleva atada, piensa en aquello que posee luz, como si la oscuridad no existiera. A veces ríe, otras sólo sonríe, a menudo llora, en demasía.

La muerte sin embargo, siempre va sonriendo, no tiene nada y lo tiene todo, tiene la mano de la vida.

Ante la vida, todos somos distintos, más emocionales, más pensadores, igual tristes, o puede que alegres, cada cual la toma de un modo distinto. Tantos puntos de vista como seres humanos. Y a menudo nos olvidamos de esa diferencia, declarando guerras a quienes no son como nosotros.

Ante la muerte, somos iguales pero no lo pensamos. A todos nos sorprende, incluso cuando la esperamos. Lo tenemos en común y sólo nos damos cuenta ante tragedias como la de ayer, cuando está cerca. No es lo mismo cuando la vemos en la lejanía, guerras y destrucción provocadas por el hombre.

Hoy he llorado, ayer no, quizá mi costumbre de negar la realidad a veces impide que me lleguen sentimientos negativos, en defensa propia. Pero hoy no pude evitarlo, lloré por esas familias, por el dolor sembrado, siempre evito las lágrimas.

Y luego pensé, en todas esas tonterías por las que nos preocupamos, me sentí culpable también. Yo estoy viva, estoy viva….

Voy a brindar por la Vida. Por todos los que sobrevivimos ayer, por los que hemos sobrevivido al minuto que acaba de pasar.

Lloremos por los muertos. Celebremos el milagro de los supervivientes, todos hemos aprendido algo, de algún modo nos hemos dado cuenta de que estamos vivos, por el dolor común sentido.

Descansen en paz, y que el dolor de los que han sobrevivido y sus familiares, fluya, que el duelo hoy está vivo, la muerte hoy está viva, los muertos viven en la memoria de quienes los recuerdan. Ellos lo harán, nosotros lo haremos.

Hoy, en España 153 fuegos han dejado de arder, el calor seguirá en la memoria.

Bienvenida

Mon, 14 Jul 2008 21:35:07 GMT

Hoy ha regresado a su casa, sí, a su casa una persona muy especial para mí, lo ha pasado mal, vaya que sí..¿ pero qué pensaba el mundo? ¿ Qué se iba a rendir? Pues no..., ché, el mundo se equivoca tan a menudo, esta vez no iba a ser menos.

Me devuelve a mi mujer sabia, miento, me devuelve a una persona aún más sabia., pura vida, aprende de cada brizna de hierba, de cada aliento del aire,

de cada ser vivo y acontecimiento de la vida...La vida es toda una aventura, y sí, los héroes existen..., yo tengo el honor de conocer a una persona así....

Te dejo el Caprice 24 de Paganini interpretado por Vanessa Mae, de regalo...( eso no significa que los demás no puedan escucharlo, claro). A mi me hace brincar por toda la casa, bailar.., tú pierna malita se olvidará de que lo está..., ya verás....

Ojalá te vea pronto mi amiga, sí..y tengo

También te dejo este Mantra, me encanta, es el que han puesto todas las personas que te quieren, a mi me encanta..., me pone la carne de gallina....

El silencio no existe

Thu, 03 Jul 2008 15:27:27 GMT

El silencio no existe

¿ Cómo podría haberlo

si todo tiene vibración y luce

y restalla por dentro más allá

de su apariencia muda?

En donde estamos ¿ no escuchamos siempre

Su murmullo o su pálpito?

El silencio no existe.

Antonio Cabrera ( extracto poema, La Idea)

¿Silencio?

El aroma que nos regala el aire, el rayo de sol, los colores a veces cálidos, otras apremiantes, todo tiene su canto. Cuando es nuestro sentimiento el que observa en silencio, todo compone una melodía sólo para nosotros, enriquece nuestra mirada iluminándola, una risa muda que hace más bello al mundo.

Estos días en los que permanezco en León, me refugio ya cerca de la hora de comer en una terraza de una calle peatonal cerca de la Catedral. Siempre me siento en una mesa dónde sé que pronto aparecerá el sol para darme su regalo. Un poco más adelante, toca un músico que la ciudad ya ha adoptado, toca el acordeón, pero su sonrisa es aún más inmensa que la del instrumento que acaricia. Aprovecho ese momento de Silencio ( para mí es un momento de silencio ) para visitar las casas de mis amigos, algunas, están algo abandonadas, y paseo por ellas en silencio, recordando viejas habitaciones, descubriendo otras nuevas. Otras veces les dejo el leve beso del aire, una huella, un pensamiento, un sentimiento…, parte de mí. Ese es el sonido de mi silencio.

El silencio como necesidad de escucharnos, como necesidad de permanecer con aquellos a los que no podemos ver, como necesidad de hablar en un idioma que sólo compartimos con algunas personas.

Cuando estoy en El, recuerdo palabras escuchadas, se proyectan imágenes grabadas en mi memoria y veo a aquellos con quienes no puedo estar en estos momentos a su lado, puedo observar su mirada, sentir su miedo, pero también su esperanza. En mi silencio, les despierto y me comparto con ellos. Estoy aquí, les digo…, no tengas miedo…

En este lugar, bailo y sueño, y sonrío, mi silencio, es Azul.

Hay otros Silencios en los que la ausencia del ruido es atronadora, silencios oscuros que se pueblan de pesadillas que a veces reclaman su existencia, pero es un lugar distinto, como una habitación distinta del Silencio.

Hoy brilla el sol, incluso ayer que las nubes cubrían mi cielo, brillaba el sol…

Cuadro de David Graux

Indigestión

Sat, 28 Jun 2008 17:40:51 GMT

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo.

Estoy sola y escribo.

No, no estoy sola.

Hay alguien aquí que tiembla.

Alejandra Pizarnik

Me pregunto si era necesario que estallara la tormenta, quizá una pequeña amenaza más como la oscuridad invadiendo el día, hubiera sido suficiente. Es posible que esta vez hubiera despertado tan sólo al respirar las nubes negras y sentir el viento hostil…o quizá no…, me conozco, hubiera seguido caminando sobre las nubes de colores, teñidas sólo por mi mirada.

Cuando te empeñas en vivir y caminar sobre los sueños, la realidad, celosa y prepotente, te opone su mayor argumento: Yo soy, grita…, tú sólo estás soñando…, mi cuerpo y mi alma, sufren ahora, de una dolorosa indigestión de realidad. Ya no puedo resguardarme en el sueño, ella, todo lo invade. Intento ponerme a salvo en el ruido y el fuego, entre el agua , entre abrazos , otras veces, sólo lo logro en el silencio… Pero hasta el silencio tiene la misma melodía..

Mi pesadilla ya no nace en la noche, pues se ha acomodado en el primer plano de mi pupila, las lágrimas que antes se acumulaban en los párpados, formando nubes cargadas de lluvia, ya aprendieron a no Ser…, o quizá, fueron a caer en otros planos…

Las preguntas aporrean mi puerta, y tiran piedritas a mi ventana aprovechando el ruido de la tormenta, impidiéndome soñar, dejando mis poesía rota…

Pero a pesar de la indigestión, algo que mora dentro de mí…quiere seguir cantando, aún cuando desconozco la canción, imagino que quizá sólo tenga que encontrar la música necesaria y los pasos de baile…, igual debía darme la vuelta…, dejar de mirar al horizonte….

http://es.fotolia.com/id/974585 penelopa © Vitaly Aboyan #974585

( Si alguien desea que la elimine, así se hará, tiene copy)

Un Abrazo

Fri, 27 Jun 2008 13:50:31 GMT

Esta foto la realicé el otro día, eran actores de un Grupo de Teatro de Calle...nos perdieron por todo el casco, nos regalaron mapa para perdernos.....Con esta foto, hoy sólo quiero daros a todos los que estáis conmigo, a los que me dejáis estar con vosotros un enorme Abrazo....

Noche de San Juan

Wed, 25 Jun 2008 13:17:52 GMT

Aunque vivo en una ciudad donde la Noche de San Juan también se celebra, con hogueras en la playa, risas y culmina dejando que las olas se lleven los malos espíritus acariciándote los pies, siempre suelo venir al Norte, a mi tierra. Aquí todo es distinto.

Todos los años solemos preparar algo en casa de una amiga, elaboramos una bebida a base de champaña y helado de limón y tras las risas, salimos a ver los fuegos artificiales, la pequeña hoguera del ayuntamiento y luego, el baile y la fiesta.

Pero este año…, me sentí más segura celebrándolo con unos amigos, a la luz de las estrellas, de la luna menguante e intermitentes relámpagos que nos amenazaban con apagar nuestro fuego. Una barbacoa de sardinas y carne, sidra asturiana, música celta, y bromas que echo de menos allá, al otro lado…

( sabes que mi amiga Ana es una vampiresa pero con fines sociales..jajaj, sólo desangra terroristas y asesinos…)

No faltó la hoguera, quemamos en ella papeles con los nombres de los malos espíritus que nos acompañan, guardando aquellos que contenían escrito lo que queremos que nos siga acompañando en el año, y por supuesto, luego saltamos la hoguera pidiendo un deseo…

Quemé dos malos espíritus, salté dos veces la hoguera….formulé dos deseos.

Por supuesto, la Queimada, orujo, granos de café y azúcar, y cómo no, el conjuro en gallego y castellano para espantar los malos espíritus. El fuego azul nos hipnotizó a todos, su baile anárquico, su calor…, mi mirada se perdió en cada lengua, en su danza…sólo, mi mirada fue capaz de romper su auto- hechizo al encontrarse con la de las personas que quiero...

Valeee… todo hay que decirlo, sembré todo el pueblo con granos de café…, mi excusa, que siempre quise ser un personaje de cuento…,

Aún cuando las pesadillas volvieron al terminar la noche, ésta fue realmente mágica…, grabé cada imagen, cada risa, cada baile...y cuando en algún momento, me sienta decaer, los recordaré, recordaré que aún existe la magia, y que ésta no es el fuego bajo las estrellas, no…la magia…yo sé dónde reside la magia…, soy afortunada…

Os dejo unas estrofas del conjuro, en castellano y unas fotos de la noche mágica..., uno de estos días, cuando los duendes de Internet me sonrían, colgaré el resto en el blog de fotos…, hoy, me temo que no están por la labor...

Ja, claro, si queréis saber el origen de la fiesta, los miles de conjuros, juegos….siempre está google, ¿no?

Os ruego perdonéis mi cansancio…, creo que los malos espíritus, los quemados, aún remolonean a mi alrededor….

Intentaré visitaros cuando a medida que le gane espacio a la tormenta…

Con este cazo levantaré las llamas de este fuego que asemeja a las del Infierno, y huirán las brujas a caballo de sus escobas, yéndose a bañar a la playa de las arenas gordas. ¡Oíd, oíd! los rugidos que dan las que no pueden dejar de quemarse en el aguardiente quedando así purificadas.

Y cuando este brebaje baje por nuestras gargantas, quedaremos libres de los males de nuestra alma y de todo embrujamiento.

Fuerzas del aire, tierra, mar y fuego, a vosotros hago esta llamada: si es verdad que tenéis más poder que la gente terrena, aquí y ahora, haced con los espíritus de los amigos que están fuera, participen con nosotros de esta Queimada Saltando la Hoguera....

Sobre el Arco Iris

Sat, 21 Jun 2008 00:31:32 GMT

¿ Quién de niño y quizá aún siendo adulto no ha soñado con escalar el arco Iris? Yo, que como sabéis ya era toda una escapista de la realidad desde niña, me empeñaba, cuando se asomaba, en convencer al adulto en llegar hasta el pie del Arco, incluso imaginaba cómo después , pensaba burlarle y escapar de él, subiendo por el arco multicolor. Imaginaba cómo sería el tacto, me preguntaba si yo me fundiría en él, si según fuera por un camino u otro, yo iría cambiando de color…No, nunca me preguntaba dónde llegaba, me daba lo mismo, hoy, cuando lo veo, tampoco me importa no poder imaginar un final del camino, en realidad..creo que me quedaría a vivir en la mitad, lejos de todo…Sí, es que sigo siendo una escapista…¿ será algo congénito?

Os dejo una canción muy conocida, Somewhere over the rainbow, versionada por decenas de artistas desde que apareció en la película El Mago de Oz. Y abajo, os dejo la versión que más me gusta, descubierta a través de un blog que solía frecuentar. Os recomiendo que la escuchéis, es realmente hermosa, a mi al menos, siempre me conmueve...

En algún lugar sobre el arcoiris
muy, muy alto…
hay una tierra de la escuché hablar
en una canción de cuna.

En algún lugar sobre el arcoiris,
los cielos son azules
y los sueños que te atreves a soñar
se vuelven realidad.

Algún día pediré un deseo a una estrella
y despertaré muy lejos de las nubes
dejándolas atrás,
donde los problemas son como gotas de limón
lejos, muy por encima de las chimeneas,
ahí es donde me encontrarás.

En algún lugar sobre el arcoiris
vuelan pájaros azules
Los pájaros vuelan por encima del arcoiris,
entonces, ¿por yo no podría?

Si los pájaros vuelan alegremente
más allá del arcoiris…
¿Por qué yo no podría?

Conciencia

Sun, 08 Jun 2008 15:02:31 GMT

Los mayores dolores de mi vida se desvanecen cuando, abriendo la ventana hacia dentro de mi, puedo olvidarme en la visión de su movimiento.

Nunca pretendí ser más que un soñador. Nunca presté atención a quienes me hablaron de vivir. Pertenecí siempre a lo que no está donde estoy y a lo que nunca pude ser.(….) Nunca amé otra cosa salvo cosa alguna. Todo lo que no es mío, por muy bajo que sea, tuvo siempre para mí poesía. Nunca deseé sino lo que ni siquiera podía imaginar. Nada pedí a la vida si no que pasara sobre mí sin yo sentirla.(…)

Mi manía de crear un mundo falso me sigue acompañando, y sólo con mi muerte me abandonará.

( …) El mal de la vida, la enfermedad de ser consciente, entra en mi propio cuerpo y me perturba. Libro desasosiego. Fernando Pessoa

Ayer me acuné en las olas,

dejé que el viento,

me trajera rayos del sol,

la arena formó islas en mi piel,

y en una de ellas me quedé dormida

Hoy, como el día,

gris, pesada,

vacía,

me invade el cansancio,

en la Nada, me adormezco.

Pierdo la mirada,

busco en el horizonte,

espacio dónde crear,

un mundo reparador,

seguro,

donde mi sonrisa

pueda nacer de nuevo.

Ningún mundo,

podrá vivir en mí,

quizá esté muerta ya,

quiero pensar,

que acaso , tan sólo,

esté dormida…

Aire

E.Hopper

Ellos..

Mon, 02 Jun 2008 22:10:38 GMT

(Silvio Rodríguez)

Sufrir, ¿qué forma tiene, qué cabeza?
Al dolor, ¿qué matices lo acompañan?
¿Con qué ojos nos busca la tristeza?
¿De qué color pintó su paz extraña?
¿Cómo camina la tristeza?

Hable quien conozca su patria.
Quién la define, dónde vive,
¿qué mujer tuvo esas entrañas?
¿Qué quiere de nosotros nuestra sombra?

Que levante la mano la guitarra.

(1968)

¿Recuerdas esa noche? Estuviste velando por mí hasta que tuviste la seguridad de que me había trasladado, a falta de otros brazos, a los del Dios del Sueño, había bebido demasiado, lo sé, pero tú, como siempre perdonaste mi inconsciencia, quedándote a mi lado hasta que mi respiración se calmó y tuviste la seguridad de que no me despertaría hasta bien entrada la mañana.

O aquella otra vez, ¿recuerdas?,me encontraste llorando en el baño, incapaz de moverme de allí, salir a un espacio más grande me causaba angustia, me sentía segura, me calmaba el frío del suelo sembrado de pequeños cristales en los se había convertido el vaso de cristal al estamparlo, impotente, contra el suelo. Te sentaste en cuclillas a mi lado, dulcemente hipnotizabas mi dolor, me arrastrabas a mi lecho y te tendías en la orilla…Incluso recuerdo, cuando te ibas para descansar, escuchar mi propia voz egoísta, diciéndote que aún tenía frío…

Hace tiempo ya, estaba dispuesta a saltar al vacío. ¿Qué haces, me dijiste? , “nada, contesté con lágrimas en los ojos. Me miraste pensando mil palabras, pero sólo dijiste: “estás hermosa incluso cuando lloras, anda ven…., te invito a un café...”

¿Y cuando no era capaz de llegar hasta mi casa? Un miedo absurdo vivía dentro de mí, esa casa, a la vez mi infierno y el único lugar seguro. Estabas lejos esta vez, pero el teléfono formó un puente uniendo nuestras voces, y yo te decía: tengo miedo, tengo miedo…, háblame... ¿qué tiempo hace por allí? ¿Y qué fue de aquel muchacho del que me hablaste..., le has vuelto a ver..?, y así, distrayéndome con historias como a una niña, conseguiste que llegara a mi espacio, eché el cerrojo, te despedí con un gracias y un beso y agotada, me quedé dormida.

Otra veces, viste mis lágrimas entre mis labios curvados en una sonrisa, y me hiciste muecas de payaso en una video-llamada improvisada, me llamas al escuchar mi escandalosa ausencia, y tú..., tú me vigilas..., lo sé...tú ves mi des-equilibrista en mi

más absoluta calma, lo sé, llamas con cualquier motivo, pero sé que estás ahí, al otro lado, por mí...

Yo, siempre en blanco y negro, lluviosa y fría, sus manos de vivos colores, cálidas y suaves, no siempre eran las mismas, ¿sabes?, todas las necesité, sin alguna de ellas, hoy, quizá, no podría caminar…

Tanto tiempo, como una estúpida, imaginé que no necesitaba a nadie...Me volvía fuerte, cerraba puertas, egoísta, construía muros para que nada pudiera jamás volverme a derrumbar. Pero no es así, no…, nuestra debilidad y fortaleza no es nuestra..., es de todos..., la alegría, la tristeza..., las emociones se van turnando, buscando el equilibrio, nada nos pertenece..., tuya es mi fragilidad y mi alegría, mía es tu fortaleza y tu tristeza...

Y mañana, será otro día…

Miedo

Tue, 13 May 2008 18:04:31 GMT

r¿De quién es este miedo que se aferra a mi estómago con su mano de hierro? Conocí otros miedos, pero sólo eran míos. Naufragué y aprendí a nadar en ellos, uno puede aprender a nadar sobre sus miedos. No, no es mío, es de otros, yo nunca tengo miedo, sólo lo siento…y nunca podría poseer tanto miedo…

Este miedo se traslada en un puente invisible, no puedo cortar la pasarela por la que viaja, no es sólo mi miedo, no es sólo mi puente, tan sólo me encuentro en uno de sus extremos.

A ratos, camino ligera, como si nada pesara, admiro la luz del atardecer en medio de las nubes grises, sonrío y bromeo, en otros momentos algo atenaza mi razón y mi alma. ¿ de veras sé de donde proviene ese miedo?. Pero yo que voy a saber, si ni siquiera me puedo señalar en un espejo….

Duermo, me despierta un grito en la noche, pero no hay nadie allá afuera..Temo que fue mi mente quien gritó, o quizá viajó a través del puente. No existen el tiempo y el espacio para el miedo, se adueña de mi noche, oscureciendo mi luna.

Me preparo en el extremo del puente, le doy la bienvenida. ¿ y tú de quién eres, de donde provienes? Acomódate en mi orilla.…Me invento que el miedo es como los fantasmas y espejismos, negando su existencia, desaparecen…Tras él, adivino , en alegre comitiva , días de luz y paseos en la playa, mira, mira…las olas se mueven al ritmo de cosquillas invisibles…las veo llegar…¿ tú no?, anda, abre de nuevo los ojos….

PUENTE

¿Lejos?

Hay un arco tendido
que hace viajar la flecha
de tu voz.

¿Alto?

Hay un ala que rema
recta, hacia el sol.
De polo a polo a una
secreta información.

¿Qué más?

Estar alerta
para el duro remar;
y toda el alma abierta
de par en par.

Poema de Nicolás Guillén

Rob Gonsalves

Coleccionista de Tesoros

Sun, 11 May 2008 22:22:52 GMT

“ Siempre estaban buscando “la luz” y

con eso querían decir que se mantenían alerta

para recibir nuevas ideas que supusieran

un soplo de aire fresco ante la monotonía

y cotidianidad de la vida del pueblo”

El Coleccionista de Tesoros, Bessie Head.

Tus palabras, tus poemas, tus miradas, una melodía, una imagen, son mis tesoros, las de cada una de las personas maravillosas que me encuentro, aquí en este mundo, a veces también afuera. Mis vida se mantiene por esos momentos de alegría o de tristeza, momentos de silencios, otros de palabras que se amontonan, tanta sed tenemos de transmitirnos.

Los demás son mis tesoros.

Tesoros encontrados en una estación de tren, palabras que escucho y provocan en mí sentimientos y pensamientos que necesito para mantenerme en pie, justo antes de caer.

Mirándome, tres amigos mientras me despido y me precipito calle arriba, para no permitir que mis lágrimas se sientan poderosas y se deslicen hasta el suelo.

Lugares mágicos, palabras dedicadas, dulces poemas que llevo en mi cartera, los leo a veces, para recordarme a mí misma lo que soy para otros, el recuerdo de mí que tú tienes, cuando me olvido de mí, es mi tesoro.

Ese momento en el sofá, mi cabeza sobre tu pecho, las cosquillas, tu espera a mi sueño tranquilo tras pasar un mal momento, ese mensaje recordándome que estás ahí, preparada para cuidarme, cada momento es una alhaja que guardo en mi corazón, que me ayuda a vivir.

Este año guardo el conocimiento de que soy capaz de amar, no importa que yo no fuera amada, yo descubrí que era capaz de amar. ¿no es eso un regalo de la vida? . Ese es mi tesoro, esa ilusión.

….”.Y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido”, cantaba para mi J. Sabina. Hoy, no me importa que mi vida no tenga sentido, mis tesoros son un sentido para vivir, los que me mantienen viva.

Cuando me asaltan esos días en los que no soy capaz de despertar, me quedo quieta en algún rincón, recupero mis tesoros guardados en las cajitas de colores de mi mente, a veces sigo temblando, parece que no son suficientes, pero pronto, una palabra, una llamada se convierte en la medicina que me hace seguir adelante…

Gracias…mis tesoros….

Cueva de las Manos.Argentina

Pero aún con una esquina rota, el espejo sirve, la primavera sirve

Thu, 20 Mar 2008 18:54:28 GMT

Ahora,
primavera,
dime para qué sirves,
y para quién sirves.
Pablo Neruda

Primavera con una Esquina Rota. Mario Benedetti

“El astutísimo Neruda preguntaba en una de sus odas/ ahora primavera para qué sirves y a quién sirves, suerte que me acordé / para qué sirves/ yo diría que para rescatarlo a uno de cualquier pozo / la sola palabra es como un ritual de juventud / y a quién sirves, bueno, mi modesta impresión es que servís a la vida / por ejemplo pronuncio simplemente primavera y me siento viable, animoso, viviente.”

“Parece que moví los labios cuando pronuncié primavera porque el de mi derecha me mira con alarma/ pobre /tengo la impresión de que sólo sabe decir invierno / y además yo podría haber estado rezando qué carajo, todavía se usa.”

“Pero aún con una esquina rota el espejo sirve, la primavera sirve”

Mi Primavera. Aire

La primavera este año para mí, es redundante. Tengo tanta, que quizá deba guardar algo para mi invierno, si no, ¿dónde hallará calor mi corazón cuando éste llegue? Mi estación la formó tu mirada y tus palabras, tus huellas en mi morada, pude ver el azul del cielo en los días más grises, leí la esencia de tus palabras llegó a mis sentidos, tu mirada (la de cada uno de vosotros y otros que no pasan por esta casa), al reflejarme, me hicieron transparente, sigo sin poder reconocerme en los espejos, pero ya no lo necesito.

He tenido primaveras llenas de inviernos, e inviernos llenos de primavera, éste es uno de ellos, la primavera lleva deslizándose sobre mí todo el invierno, parece que la que mañana, los expertos dicen que nace, surja para mí, para que yo pueda estar en armonía con lo que me rodea. Hay quien te mira extraño cuando vives la primavera en pleno invierno.

Tu mano es mi primavera, tú haces qué tenga agua. Sin ti, sería quizá, tan sólo un desierto, sin ni siquiera un oasis sobre mi piel.

Aire, aire….

Imagen cogida de: http://www.flickr.com/photos/lilacvelvet/1111257713/

En la arena

Mon, 17 Mar 2008 22:48:21 GMT

Mi piel es narrada por la arena, añoro otras caricias, la arena me recuerda a los relojes, el mar tendrá que llevarse mi playa abandonada antes de ver marcar las horas

¿Cuándo dormirán filosofías y debates?, se me antoja que están bajo mis pies, excavo con ellos su tumba, cuando ellas duerman, despertarán los escalofríos que sueñan bajo la piel.

El aire dibuja en la arena el deseo….

Abrir puertas y ventanas.....y Poesía

Sat, 15 Mar 2008 13:34:27 GMT

Deseo tu paso tras la fachada, de esta pared hecha a retazos de corazas…., te veo plantado, contemplando paredes y ventanas, y no sé si es curiosidad y buscas una puerta trasera por dónde pasar.

Quisiera abrir una brecha en la fachada, e invitarte a pasar a tomar un té, como quién espera a alguien conocido por mucho tiempo.

Me tiemblan las manos , al intentar abrir puertas y ventanas, en un momento determinado, consigo calmar el temblor, y cuando al fin me decido, me doy cuenta de que olvidé como hacerlo…..

Me quedo llorando tras la puerta, atrapada en el interior, escuchando tus pasos, que se alejan, como quién llamó a la puerta, y a nadie encontró…

Lo que conoces
es tan poco
lo que conoces
de mí
lo que conoces
son mis nubes
son mis silencios
son mis gestos
lo que conoces
de mí
lo que conoces
es la tristeza
de mi casa vista de afuera
son los postigos de mi tristeza
el llamador de mi tristeza.

Pero no sabes
nada
a lo sumo
piensas a veces
que es tan poco
lo que conozco
lo que conozco
de ti
lo que conozco
o sea tus nubes
o tus silencios
o tus gestos
lo que conozco
es la tristeza
de tu casa vista de afuera
son los postigos de tu tristeza
el llamador de tu tristeza.
Pero no llamas.
Pero no llamo.

Mario Benedetti

Muchacha en la Ventana ( Dalí )

Wed, 05 Mar 2008 17:19:49 GMT

Bueno, esta entrada ya la puse un día del año pasado, pero me han preguntado por mi cuadro, sí me veo como en ese cuadro..mirando a través de la ventana....Y por eso, la he retocado un poco y la he vuelto a poner. Espero no os importe.

¿Será la brisa la que acaricia tu rostro lo que deseo pintar, o quizá sea el mar? No, no, quisiera plasmar tu mirada infinita, que describe mis sueños locos en el horizonte.

De espaldas a mi, te pierdes en el azul infinito, el mar se enamorará de ti muchacha, observo como fija sus ojos de sal, siento su latido colmado de lágrimas concentradas, muchacha, siempre asomada a la ventana...

Temo un día tu huída hermanita, celoso, temo que el mar pueda apoderarse de ti, o conociéndote, cantarás melodías de sirenas y serás tú quién se adueñe él. Y que haré sin ti, mi reflejo, que haré sin mi mar, mi espejo, en ambos casos me pondré triste

Deseo reflejar la brisa que acaricia tus cabellos y mira tus ojos, anda , vuelve tu mirada hacia mi, hermanita, date la vuelta y mándame un beso azul, con tu sonrisa burlona , regálame esa sonrisa de luna melancólica.

Pintar el aliento del mar para ser a la vez, aire y mar, pintarte a ti, mi reflejo , ese que observa mis sueños…No, no hace falta, me conformaré con tu espalda y pelo, tras el lienzo pintado, dejaré dibujados con mimo cada uno de tus rostros, hermanita, todos lo que a él le muestras y a mi me escondes , plasmaré, a espaldas del lienzo esos ojos a los que el aire hace llorar ¿ porque es el aire, verdad quien te hace llorar?

Muchacha en la Ventana. Dalí

Sentimiento de Ausencia....

Thu, 28 Feb 2008 14:18:41 GMT

Mi conciencia del MUNDO, así con mayúsculas es muy limitada, en serio, se me escapan aspectos básicos de él, no entiendo muchas cosas y tampoco sé si quiero entenderlas. En contra, la conciencia de mi Mundo…, el mío, supongo que parecido al que todos tenemos es muy alta.

Percibo cuando alguien no está , lo hago de una forma gradual, ¿sabes?. Primero se presenta la sensación de cierta angustia y desazón, estoy nerviosa, entonces me alerto o bien un día me levanto sabiendo qué ocurre. No tiene nada que ver con el tiempo que hace que no veo o he hablado con esa persona, tampoco tiene que ver con la distancia, el espacio, es otra cosa. No está relacionado tampoco con que alguien te esté dando la espalda, se olvide de ti, puedo sentir la Ausencia aún cuando estén a mi lado…

En ocasiones paso tiempo sin saber de alguien, pero sé que Está, no importa, igual le echo de menos físicamente o la voz, pero no me inquieto porque sé que Está. Otras veces aun cuando hayan pasado unos días, o incluso está ahora a mi lado, noto la Ausencia.

Ahora me faltan personas, amigos, sé que están Ausentes, he perdido sus huellas, por cada uno, me invade una soledad individual, no importa que haya otras personas importantes en mi vida, con las que están me siento acompañada, pero con las que no están, siento soledad. Las busco de algún modo, cambiando estrategias y rutas, retrocedo en busca de sus huellas, igual ellos volvieron sobre sus pasos y se encuentran atascados en algún lugar de su camino, o igual simplemente corrieron más que yo, entonces intento caminar más rápido, quizá, pienso, se hayan adelantado. Yo siempre he sido muy lenta….

Llevo mal la Ausencia, me angustia que sea para siempre, que alguien se pierda o se vaya, que va a dejar de estar, mi mundo es demasiado pequeño, se empobrece sin ellos….

Titulo desconocido.

Thu, 17 Jan 2008 21:59:36 GMT

Ellos me dicen que el pasado a menudo te hiere,
y aún tus amigos pueden abandonarte.
Pero ahora estás empezando a ver,
lo mismo que me ha sucedido a mi,
sólo afloja el paso, ya estoy llegando.

GRUPO CAMEL Slow Yourself Down

Dices llegar, lo dices hace tiempo, pero tu imagen no se distingue en el horizonte, hay que desear tener el corazón despierto , con la paz latiendo , hay que saber diferenciar el deseo de la realidad, no, no puede vivirse en el deseo……………………………………………..

El pasado hiere sutilmente, de la única forma que no puedes pararlo, no duele ya el recuerdo en sí, pero quedaron las heridas ya marcadas en la piel del alma, no, ya no hiere, hirió y ahora se filtra entre los pliegues mismos de la magia de la vida, oscureciéndola tenue y lentamente, sin que te des cuenta, dejándote ciego a plena luz

La visión de ese dolor ya no causa dolor, le saludas como quien saluda aun viejo amigo, le reconoces y lloras un rato con él, unos momentos en los que te dejas atrapar, luego remontas de nuevo las marcas de fuego revividas más, , el vuelo alivia la herida

Y yo vuelo, y río y sueño,

me quedaré con las alas formando un abrazo, aflojando el vuelo, paralizándome en un trocito de aire , para esperarte a ti……..

Recuerdo y Poesía, Benedetti

Sat, 22 Dec 2007 22:49:32 GMT

Recuerdo

Tenía 16 o 17 años y era la persona más triste y extraña del instituto. Una de las muchas veces que no iba a clase, caminé un rato con un profesor al que tenía mucha estima ( de filosofía) , sonreía y me miraba…

-¿ qué pasa , por qué te ríes?, le espeté desconfiada.
- Nada……¿por qué tú no ríes nunca?
- No tengo motivos para sonreir, le dije….
- Ah, pero es que sonreir con motivos no tiene mérito.
Bueno, tampoco quiero tener méritos….¿Para qué voy a sonreir? ¿Para qué sirve?
Sirve para hacer feliz a los demás. Si sonríes, harás feliz a otros.

Me quedé callada. No os lo vais a creer, pero al día siguiente, empecé a dibujar sonrisas en mi cara. No encontraba ningún motivo real para No hacerlo, y me he di cuenta de que los demás eran más alegres sí sonreía…

Hoy a veces se me olvida, sabes? Pero de vez en cuando lo recuerdo, y sobre todo si estoy con otras personas intento sonreir aunque sea de una forma leve…

Defendamos pues la sonrisa , aprendamos a no guardar tanta distancia o pronto estaremos tan lejos que ni nosotros nos alcanzaremos….Cuando uno se aleja de sí, termina por no reconocer su propia imagen, y lo que es peor, los demás tampoco te reconocen....Y somos lo que los demás ven..., sí...
Os dejo un conocido poema de Benedetti…Defendamos la alegría, no sólo en estas fechas en las que nos reunimos con nuestras familias si no cada uno de nuestros días.Que paséis unas Felices Fiestas.:

Defensa de la alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

El Arpa

Fri, 14 Dec 2007 17:37:24 GMT

- x…., si yo fuera un instrumento en vez de una persona, ¿qué instrumento sería?, le pregunté a mi amigo hace muchos años.

- Serías un arpa.

- ¿ por qué un arpa? ¿ no sería un piano o un violín?

- No, un arpa, cualquier roce la hace sonar sin esfuerzo

Yo me callé colorada.

Ayer fui aun concierto de arpa, el primero, siempre me había llamado la atención, y sí, claro, me gustó ( lo ùnico malo es que me dio un ataque de tos y casi muero intentando no toser, creo que incluso me ahogué del todo por un momento ). Este fue el concierto:

El arpa duerme en el duro suelo. Me pregunto si hoy querrá ofrecer aquello que inconscientemente se busca, algo que no tiene nombre porque aún no se conoce su imagen. Porque ¿ella es quién ofrece verdad?

Una persona ataviada como una mujer del medievo, salida de la nada se acerca sigilosa, se sienta y mira con cierta dureza, me extraña la mirada. Olvidaba que la música era un arte, ya ves, y que requiere concentración, así que, me digo, me concentraré en sus manos como hago siempre, me gusta verlas deslizarse por los instrumentos muertos que resucitan a su contacto.

Mi Almita atormentada, me acuerdo de mi amigo, es la fiera amansada por las primeras caricias otorgadas por el arpa. Te transporta a un mundo que no existe, tal es la magia. Y observas esas manos, de ligera danza, y te preguntas si las notas estaban agazapadas en el arpa, o son sus manos quienes traían escondidas las notas mágicas. Todo es silencio, cierro los ojos, pero no es lo mismo ¿sabes? Sí, distingues mejor la música cerrando uno de tus sentidos y abriendo de par en par otros, pero a mi me gusta ver sus manos bailar, y espiar atentamente , aún no pierdo la esperanza de ver a un trozito de Música brincar de la mano al arpa, del arpa a la mano, o incluso porqué no, ver como se posa en mí, suave y hermosa…

Duró poco, menos de una hora…me pregunto, si aún quedan notas dormidas, secretos guardados…La miro de nuevo reposando, la fotografío, y espero: no, no me cuenta los secretos…¿.Y a mis manos? Hay un guardia…¿ llegaría a tiempo si subo al escenario y la rozo para conocerlos? Al final, me quedé con las ganas, claro…,es que ya soy mayor, no puedo …..hacer ya sabes, eso del comportamiento cívico y adulto, ays

Foto realizada en León....